Наконец Гришаня прислал твои стихотворения (книга "СТИХОТВОРЕНИЯ").

Я их прочитал, можно сказать, в один присест. И хочу поделиться своими впечатлениями. Во-первых, цвет обложки - чем-то очень притягательный. Не поймешь какого цвета (слов не подберу), наверное этим и завораживает. Почему то, кажется, ты сам долго подбирал его под свой настрой. В преамбуле к сборнику ты мимоходом заметил, что стихи написаны не под какой-то заказ, а так сказать экспромтом. Это замечание - один из ключей к твоему сборнику.

Твои стихи мне видятся как мозаика твоей истиной реальности твоего внутреннего мира и души, души, которая за плоским видимым миром видит таинственную глубину какого-то иного мира, какой-то иной реальности, которая более реальна, чем видимая и которая тобой переводится в слова и строчки.

Интересно, что ты, как бубен шамана (у тебя этот образ возникает не единожды) - бум! - в него ударило какое-то впечатление от увиденного или прочитанного (неважно от чего - костра, звезд, прочитанного про гладиаторов или пиратов)и вот бубен отзывается, в нем зарождается - что? Это же не просто звук. А что? Не знаю что - но он завораживает и во мне что-то тоже откликается, открывается. Но чтобы это случилось, нужен бубен, сколько не бумкай по деревяшке - ничего не извлекается. Если меня спросишь - как тебе, нравятся стихи или нет, я отвечу, что эти слова не подходят.

Тут другое.

Тут не о нравится - не нравится. Нравится может женщина, пирожное, то что приносит наслаждение и удовольствие. Тут что-то другое… Не полениться, не пропустить, не замолчать, что просит душа, а сесть и выразить это несказанное, все это во мне откликается глубоким уважением к тебе, не предавшему себе истинному в угоду лени. Ведь те деньки и года прошли, растаяли как туман и что от них осталось? Что? А твои стихи-зарубки остались, чтобы не потеряться, не забыть - кто ты есть или что ты есть.

О твоих картинах. Все твои зарисовки - это не о ком-то. Это ты и о тебе. И знаешь - я в них вижу одно общее - все эти лица, фигуры - они какие-то неказистые, не изящные, нескладные. Ими нельзя любоваться, как любуются Аполлоном, качками или там Аленом Делоном.

Они как бастарды - незаконнорожденные для светского общества и поэтому непринятые им. Поэтому они всегда одиноки (твой стих "Иной"), и это, как говорят, Судьба. Но спроси их - хотят ли они иного, принятого всеми, быть на свету и в свете, для этого только надо причесаться, избавиться от лишних запахов, походить в спортзал и на маникюр - что бы ответили они? .... Вот через эти картины я увидел и тебя, живущего в тебе бастарда, которому когда-то сказали - "Ты - не наш", а это очень больно, быть отверженным и не принятым туда, где светло и безопасно. И ты пошел своим путем…

И - наверное, это не только о тебе, но и обо мне. Обо мне тоже…

Другие материалы: